Tão Cansada de Ser

Na urgência da noite, a pétala

Que de tua delicada silhueta desprendeu-se

Do lírio prateado, pálida mãe, vândala

E pela fresta da janela adentrou resfolegante

Um facho de luz vacilante, hesitante luz, luz trêmula

Feito minhas mãos sobre o papel, sobre o poema

Feito o lápis sobre a linha, sobre a dor

Observo sua batalha contra as trevas, tão infrutífera e fugaz

Tal qual meu próprio conflito de palavras e lembranças

Que num momento está e então deixa de ser

Feito verso que logo se rasura, se anula, se reprime

Seja pela efemeridade de sua beleza, que instante brota e instante murcha

Ou pela jovialidade que com tempo morre

E a ponta do lápis se parte

Quisera eu mesma te-la partido, num só instante

Arrancá-la-ia pela raiz num golpe único e cortante

Para que não fosse mãe de mais palavras que machucam

Para que não fosse mais palco de lutas sem perdão.

Todavia quisesse dar fim a toda essa infinidade, ver morrer

Findar é verbo infinitivo e definitivo, que hora quero ser sujeito

Hora me sujeito esquecer.

Céus, leva-me em silêncio e deixa-me ir!

Que na urgência da noite já não quero repousar.

Embriaga-me a poesia relutante e indefinida

E em tua pétala prateada me enterneça de luar.

Luar na cor de luz

Luar na luz em flor